Poetry and literature can be a wonderful source of inspiration for a gravestone, as these stunning examples of gravestone epitaphs demonstrate. Você não precisa usar a peça inteira, e nestes exemplos às vezes apenas algumas linhas são escolhidas. As palavras também podem ser alteradas para torná-las mais individuais. Elas são quase todas esculpidas em itálico, o que eu acho que reflete o fluxo das belas palavras. Clique aqui para mais ideias epitáficas.
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De “The Smoke Jumper” de Nicholas Evans
Se eu for o primeiro de nós a morrer,
Deixe a dor não escurecer o seu céu.
Sê ousado mas modesto no teu luto.
Há uma mudança mas não uma saída.
Pois tal como a morte faz parte da vida,
Os mortos vivem para sempre nos vivos.
E todas as riquezas reunidas da nossa viagem,
Os momentos partilhados, os mistérios explorados,
A firme camada de intimidade guardada,
As coisas que nos fizeram rir, chorar ou cantar,
A alegria da neve iluminada pelo sol ou o primeiro desenrolar da Primavera,
A linguagem sem palavras do olhar e do toque,
O saber, cada dar e cada tirar,
Não são flores que desbotam,
Não são árvores que caem e se desfazem,
Não são pedras,
Porque nem a pedra pode suportar o vento e a chuva
E os grandes picos das montanhas no tempo reduzem a areia.
O que nós éramos, nós somos. O que tivemos, nós temos.
Um passado unido imperecível presente.
Então, quando caminhamos pela floresta onde uma vez caminhamos juntos
E varrer em vão a margem batida ao teu lado para a minha sombra,
Or pausa onde sempre fizemos sobre a colina para olhar através da terra,
E ao ver algo, alcança por hábito a minha mão,
E ao não encontrar nada, começa a sentir tristeza a roubar-te,
Fica quieto. Fecha os olhos. Respira,
Escuta a queda do meu pé no teu coração,
Eu não desapareci mas simplesmente ando dentro de ti,
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Em morte por Kahlil Gibran,
Tu conhecerias o segredo da morte,
Mas como o encontrarás a não ser que o procures no coração da vida?
A coruja cujos olhos cegos para o dia não podem desvendar o mistério da luz.
Se realmente visses o espírito da morte, abre bem o teu coração para o corpo da vida.
Pois a vida e a morte são uma só, assim como o rio e o mar são um só.
No fundo das vossas esperanças e desejos está o vosso conhecimento silencioso do além;
E como as sementes que sonham debaixo da neve, o vosso coração sonha com a primavera.
Confia nos sonhos, porque neles está escondida a porta da eternidade.
O vosso medo da morte não é senão o tremor do pastor, quando ele está diante do rei, cuja mão deve ser posta sobre ele em honra.
Não é o pastor alegre por baixo do seu tremor, que usará a marca do rei?
Não está ele mais atento ao seu tremor?
Para que é morrer senão para ficar nu ao vento e derreter-se ao sol?
E o que é deixar de respirar, senão libertar a respiração das suas marés inquietas, para que se levante e se expanda e busque a Deus sem se cansar?
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Só quando beberes do rio do silêncio deverás realmente cantar.
E quando chegares ao cimo da montanha, então começarás a subir.
E quando a terra reclamar os teus membros, então deverás verdadeiramente dançar.
De Song of Solomon 2:11-12 King James Version (KJV)
11 Pois, lo, o inverno passou, a chuva acabou e foi-se;
12 As flores aparecem na terra; o tempo do canto dos pássaros chegou, e a voz da tartaruga é ouvida na nossa terra;
por William Shakespeare, 1564 – 1616
Todo o mundo é um palco,
E todos os homens e mulheres são meros actores;
Têm as suas saídas e entradas,
E um homem no seu tempo desempenha muitos papéis,
Os seus actos têm sete idades.
No início, o bebé, Mewling e vomitando nos braços da enfermeira,
Então o menino de escola chorão, com a sua mochila,
E a cara matinal brilhante, rastejando como um caracol,
A vontade de ir à escola. E depois o amante,
Pelegante como um forno, com uma balada lamentável
Fabricado à sobrancelha da sua patroa. Depois um soldado,
Tudo de estranhos juramentos e barba como o perdão,
Jealoso em honra, súbito e rápido em briga,
Vendo a reputação da bolha,
Even na boca do canhão. E depois a justiça,
Na bela barriga redonda com bom capão forrado,
Com olhos severos e barba de corte formal,
Cheio de serras sábias e instâncias modernas;
E assim ele desempenha o seu papel. A sexta idade muda,
Para o pantaloon magro e escorregadio,
Com óculos no nariz e bolsa de lado,
A sua mangueira jovem, bem salva, um mundo demasiado largo,
Para a sua haste encolhida, e a sua grande voz masculina,
Tornando novamente em direcção aos agudos infantis,
E assobia no seu som. Última cena de todas,
Que termina esta estranha história agitada,
É a segunda infantilidade e mero esquecimento,
Sem dentes, sem olhos, sem gosto, sem tudo.
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Os Panos do Céu por W.B Yeats
Had I the Heaven’s bordered cloths,
Enwrought with golden and silver light,
The blue and the dim and the dark cloths
Of night and light and the half-light;
Ideria espalhar os panos debaixo dos seus pés:
Mas eu, sendo pobre, tenho apenas os meus sonhos;
Espalho os meus sonhos debaixo dos teus pés;
Ligar suavemente porque tu pisas os meus sonhos.
Idyll de Siegfried Sassoon
No jardim cinzento de Verão encontrar-te-ei;
Com a quebra do dia e as colinas da manhã atrás de ti.
Haverá rosas molhadas pela chuva; agitação das asas;
E na madeira um tordo que acorda e canta.
Não do passado virá, mas daquele profundo
Onde a beleza murmura para a alma adormecida:
E conhecerei o sentido da vida renascida
Dos sonhos para o mistério da manhã
Onde a tristeza e o brilho se encontram. E ali parado
Até que essa canção calma esteja pronta, finalmente partilharemos
As sinfonias da liga espalhadas, que são
A alegria no mundo, e a paz, e o amanhecer é uma estrela.
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Não fique perto da minha sepultura e chore por Mary Elizabeth Frye
Não fique na minha sepultura e chore Não estou lá; não durmo. Eu sou mil ventos que sopram, Eu sou o brilho dos diamantes na neve, Eu sou o sol em grãos maduros, Eu sou a chuva suave de outono. Quando acordas no silêncio da manhã Eu sou a pressa rápida e edificante De pássaros tranquilos em vôo circular. Sou as estrelas suaves que brilham à noite. Não fiquem na minha sepultura a chorar, Não estou lá; não morri.
No Verão em Bredon por A. E. Housman
Os sinos soam tão claro; Round ambos os canos tocam-lhes Em campanários longe e perto, Um barulho feliz para ouvir.
Aqui de uma manhã de domingo Meu amor e eu mentiria, E veria os condados coloridos, E ouviria as cotovias tão altas, Sobre nós no céu.
Os sinos tocariam para chamá-la Em vales a quilómetros de distância, “Venham todos à igreja, boas pessoas, Bom pessoas venham e orem.” Mas aqui o meu amor ficaria.
E eu virava-me e respondia Durante a primavera do tomilho, “Oh, peal upon our wedding, And we will hear the chime, And come to church in time.”
But when the snows at Christmas On Bredon top were strownwn, My love rose up so early And stole out unbeknown And went to church alone.
Tocaram apenas o único sino, Sala não havia nenhum para ver, As carpideiras seguiram depois, E assim foi ela à igreja, E não esperaram por mim.
Os sinos que soam em Bredon, E ainda os campanários zumbem, “Venham todos à igreja, boa gente.” – Os sinos ruidosos, sejam mudos, Eu ouço-vos, eu vou.
Softly by Colin Gordon-Farleigh,
Softly the leaves of memory fall, Gently I gather and treasure them all. Não visto, não ouvido, Você está sempre perto, Tão perdido, tão amado, tão querido, Tão amado, tão querido, Felizmente a luz das estrelas acima, A luz das estrelas acima, A luz das estrelas e o brilho da sua mensagem de amor, Não visto, não ouvido, Você está sempre perto, Tão perdido, tão amado, tão querido. Softly the sound in heaven above, Silent the words to my whispered love, Unseen, unheed, You are always near, So missed, so loved, so very dear.
Cabeçalho de lápides – palavras inspiradoras
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