I 1964 var jeg en lille pige, der sad på linoleumsgulvet i min mors hus i Milwaukee og så Anne Bancroft overrække Oscar for bedste skuespiller ved den 36. Oscar-uddeling. Hun åbnede kuverten og sagde fem ord, som bogstaveligt talt skrev historie: “Vinderen er Sidney Poitier.” Op på scenen kom den mest elegante mand, jeg nogensinde har mindet om. Hans slips var hvidt, hans hud var sort – og han blev fejret. Jeg havde aldrig set en sort mand blive fejret på den måde. Jeg forsøgte mange, mange gange at forklare, hvad et øjeblik som dette betyder for en lille pige, et barn, der så fra de billige pladser, mens min mor kom ind ad døren og var knoglet træt af at gøre rent hos andre mennesker. Men alt, hvad jeg kan gøre, er at citere og sige, at forklaringen i Sidneys præstation i Lilies of the Field: “Amen, amen, amen, amen, amen, amen.”
I 1982 modtog Sidney Cecil B. DeMille-prisen lige her ved Golden Globes-uddelingen, og jeg forstår godt, at der i dette øjeblik er nogle små piger, der ser på, når jeg bliver den første sorte kvinde, der får den samme pris. Det er en ære – det er en ære og et privilegium at dele aftenen med dem alle sammen og også med de utrolige mænd og kvinder, som har inspireret mig, som har udfordret mig, som har støttet mig og gjort min rejse til denne scene mulig. Dennis Swanson, som tog en chance med mig for A.M. Chicago. Han så mig i showet og sagde til Steven Spielberg, at hun er Sophia i The Color Purple. Gayle, som har været en veninde, og Stedman, som har været min klippe.
Jeg vil gerne takke Hollywood Foreign Press Association. Vi ved, at pressen er under belejring i disse dage. Vi ved også, at det er den umættelige dedikation til at afdække den absolutte sandhed, der holder os fra at vende det blinde øje til korruption og uretfærdighed. Til – til tyranner og ofre, og til hemmeligheder og løgne. Jeg vil gerne sige, at jeg værdsætter pressen mere end nogensinde før, når vi forsøger at navigere i disse komplicerede tider, hvilket bringer mig til dette: Det, jeg ved med sikkerhed, er, at det at sige sin sandhed er det mest magtfulde redskab, vi alle har. Og jeg er især stolt af og inspireret af alle de kvinder, der har følt sig stærke nok og har fået nok magt til at tale ud og dele deres personlige historier. Hver eneste af os i dette rum bliver fejret på grund af de historier, vi fortæller, og i år blev vi historien.
Men det er ikke kun en historie, der berører underholdningsindustrien. Det er en historie, der går på tværs af enhver kultur, geografi, race, religion, politik eller arbejdsplads. Så jeg vil gerne i aften udtrykke taknemmelighed over for alle de kvinder, der har udholdt årelange misbrug og overgreb, fordi de, ligesom min mor, havde børn at forsørge, regninger at betale og drømme at forfølge. Det er de kvinder, hvis navne vi aldrig vil få at vide. De er husarbejdere og landarbejdere. De arbejder på fabrikker, og de arbejder på restauranter, og de er i den akademiske verden, inden for ingeniørvidenskab, medicin og videnskab. De er en del af den teknologiske verden og politik og erhvervslivet. De er vores atleter ved OL, og de er vores soldater i militæret.
Og der er en anden, Recy Taylor, et navn, som jeg kender, og som jeg synes, du også bør kende. I 1944 var Recy Taylor en ung kone og mor på vej hjem fra en gudstjeneste, som hun havde deltaget i i i Abbeville, Alabama, da hun blev bortført af seks bevæbnede hvide mænd, voldtaget og efterladt med bind for øjnene i vejkanten på vej hjem fra kirken. De truede med at dræbe hende, hvis hun nogensinde fortalte det til nogen, men hendes historie blev rapporteret til NAACP, hvor en ung medarbejder ved navn Rosa Parks blev den ledende efterforsker i hendes sag, og sammen søgte de retfærdighed. Men retfærdighed var ikke en mulighed i Jim Crow-tiden. De mænd, der forsøgte at ødelægge hende, blev aldrig retsforfulgt. Recy Taylor døde for ti dage siden, lige før sin 98-års fødselsdag. Hun levede, som vi alle har levet, alt for mange år i en kultur, der blev ødelagt af brutalt magtfulde mænd. Alt for længe er kvinder ikke blevet hørt eller troet, hvis de har vovet at sige sandheden til disse mænds magt. Men deres tid er forbi. Deres tid er gået.
Deres tid er gået. Og jeg håber bare – jeg håber bare, at Recy Taylor døde i bevidstheden om, at hendes sandhed, ligesom sandheden hos så mange andre kvinder, der blev plaget i disse år, og som også nu plages, fortsætter sin march. Den var et sted i Rosa Parks’ hjerte næsten 11 år senere, da hun tog beslutningen om at blive siddende i bussen i Montgomery, og den er her hos enhver kvinde, der vælger at sige: “Også jeg”. Og enhver mand – enhver mand, der vælger at lytte.
I min karriere har jeg altid gjort mit bedste, hvad enten det er på tv eller gennem film, for at sige noget om, hvordan mænd og kvinder virkelig opfører sig. At sige, hvordan vi oplever skam, hvordan vi elsker og hvordan vi raser, hvordan vi fejler, hvordan vi trækker os tilbage, hvordan vi holder ud, og hvordan vi overvinder. Jeg har interviewet og portrætteret mennesker, der har modstået nogle af de grimmeste ting, livet kan kaste efter en, men den eneste egenskab, de alle synes at have til fælles, er evnen til at bevare håbet om en lysere morgen, selv i vores mørkeste nætter. Så jeg vil gerne have, at alle de piger, der ser med her og nu, skal vide, at der er en ny dag i horisonten. Og når den nye dag endelig gryr, vil det være på grund af en masse storslåede kvinder, hvoraf mange er lige her i salen i aften, og nogle ret fænomenale mænd, der kæmper hårdt for at sikre, at de bliver de ledere, der fører os til den tid, hvor ingen nogensinde behøver at sige ‘mig også’ igen.”